Птичке поэта посвящается

Эпиграф

В чужбине свято наблюдаю
Родной обычай старины:
На волю птичку выпускаю
При светлом празднике весны.

Я стал доступен утешенью;
За что на бога мне роптать,
Когда хоть одному творенью
Я мог свободу даровать! (А.С. Пушкин)

                     ***
Здесь - синее небо и мало людей
У чистой реки. На простор
Уходит дорога в бескрайность полей
И тянется в ночь разговор.
Там - небо в каналах и цвет холодней, 
Чем тихий гранит в ноябре. 
Проспекты уводят своих королей, 
Что голы в голодной игре. 
В обоих местах открывается даль, 
Манящих вперёд перспектив, 
Но только вот ТАМ есть изЫск и эмаль, 
А ЗДЕСЬ заунывен мотив
Той песни, которая жизни длинней, 
О том, что безперспективняк
Сосёт твою душу и валим скорей
Туда, где бабла известняк. 
И капля за каплей сочится река
Людского потока в края, 
Где каждый стремится ходить на руках, 
Изюминку дара тая. 
За камнем дорога, за нею обрыв, 
Расправь свои крылья - летим! 
И птичка поэта, помётом покрыв
Главу монумента, глядит 
На чуждых китайцев и спившийся шлак, 
На мерсы и новый понтон, 
И если мы счастливы, значит вот так
Судьбой затевается тон 
Большой широты, что слилась заодно 
В граните и травах, в родном 
Ожидании взгляда в окно, 
Когда ты заходишь в свой дом.

10.06.2019

Денис Минахин. Стихи. ру